#017 - Quand la dernière heure est venue

A Chassagne-Montrachet, on a le vin dans la peau, c’est même le moins que l’on puisse dire. En effet, même mort, on est encore cernés par les vignobles… Saine idée : quoi de mieux pour un vigneron que de servir d’engrais aux pieds de vignes ? Belle fin, fin rêvée. Du même acabit que la légende qui aurait voulu que Molière meurt en scène. Vu de montgolfière, le cimetière de Chassagne-Montrachet parait totalement anachronique au milieu des célèbres vignobles, une enclave. Berlin ouest en plein bloc communiste. Ultime effort pour tenter de se fondre dans le décor, les tombes ont été alignées au cordeau comme les rangs de vignes alentour. Peine perdue, la croix centrale trahit la fonction de l’endroit. Il n’y a décidément que Dieu qui puisse permettre la présence de bière au milieu du pinot noir sans soulever le moindre tollé. Un miracle dirait sans doute monsieur le Curé du village.